La monarquía es un déficit democrático que sufrimos por herencia
Joaquín Sabina
domingo, 9 de agosto de 2009
canción de Sabina- mujeres fatal
Hay mujeres que arrastran maletas cargadas de lluvia,
hay mujeres que nunca reciben postales de amor,
hay mujeres que sueñan con trenes llenos de soldados,
hay mujeres que dicen que sí cuando dicen que no.
Hay mujeres que bailan desnudas en cárceles de oro,
hay mujeres que buscan deseo y encuentran piedad,
hay mujeres atadas de manos y pies al olvido,
hay mujeres que huyen perseguidas por su soledad.
Hay mujeres veneno, mujeres imán,
hay mujeres consuelo, mujeres puñal,
hay mujeres de fuego,
hay mujeres de hielo,
mujeres fatal.
Mujeres fatal.
Hay mujeres que tocan y curan, que besan y matan,
hay mujeres que ni cuando mienten dicen la verdad,
hay mujeres que abren agujeros negros en el alma,
hay mujeres que empiezan la guerra firmando la paz.
Hay mujeres envueltas en pieles sin cuerpo debajo,
hay mujeres en cuyas caderas no se pone el sol,
hay mujeres que van al amor como van al trabajo,
hay mujeres capaces de hacerme perder la razón.
Hay mujeres veneno, mujeres imán,
hay mujeres consuelo, mujeres puñal,
hay mujeres de fuego,
hay mujeres de hielo,
mujeres fatal.
Mujeres fatal.
Hay mujeres que compran a plazos un nicho en el cielo,
hay mujeres que cambian abrazos por ramos de azahar
Hay mujeres veneno, mujeres imán,
hay mujeres consuelo, mujeres puñal,
hay mujeres de fuego,
hay mujeres de hielo,
mujeres fatal.
Mujeres fatal.
hay mujeres que nunca reciben postales de amor,
hay mujeres que sueñan con trenes llenos de soldados,
hay mujeres que dicen que sí cuando dicen que no.
Hay mujeres que bailan desnudas en cárceles de oro,
hay mujeres que buscan deseo y encuentran piedad,
hay mujeres atadas de manos y pies al olvido,
hay mujeres que huyen perseguidas por su soledad.
Hay mujeres veneno, mujeres imán,
hay mujeres consuelo, mujeres puñal,
hay mujeres de fuego,
hay mujeres de hielo,
mujeres fatal.
Mujeres fatal.
Hay mujeres que tocan y curan, que besan y matan,
hay mujeres que ni cuando mienten dicen la verdad,
hay mujeres que abren agujeros negros en el alma,
hay mujeres que empiezan la guerra firmando la paz.
Hay mujeres envueltas en pieles sin cuerpo debajo,
hay mujeres en cuyas caderas no se pone el sol,
hay mujeres que van al amor como van al trabajo,
hay mujeres capaces de hacerme perder la razón.
Hay mujeres veneno, mujeres imán,
hay mujeres consuelo, mujeres puñal,
hay mujeres de fuego,
hay mujeres de hielo,
mujeres fatal.
Mujeres fatal.
Hay mujeres que compran a plazos un nicho en el cielo,
hay mujeres que cambian abrazos por ramos de azahar
Hay mujeres veneno, mujeres imán,
hay mujeres consuelo, mujeres puñal,
hay mujeres de fuego,
hay mujeres de hielo,
mujeres fatal.
Mujeres fatal.
viernes, 7 de agosto de 2009
canción de sabina 6 de la mañana
Son casi las 6
como cada mañana
y la cabeza me da vueltas de campana.
La vida huele a serrin
y a sueldo de camarero
y las demás blasfemias me las dejo en el tintero.
Y desafina
un nido de ruiseñores,
pero tu tranquila, ya vendrán tiempos peores.
Y se deshace la cuartada de la noche, señor juez;
y lloran las recién casadas condenadas a saber,
y en callejones sin salida se suicida un acordeón.
Y la mecánica del rocanrol del despertador
llamando a cumplir la ley,
y yo poniéndome el jersey
con ganas de perder el tren
de las 6 de la mañana
(no pienso levantarme esta semana).
Ding-dong, las seis de la mañana;
(el astro rey nos ha salido rana).
Otro domingo y otro
lunes más que agoniza,
y otro martes y otro miércoles de ceniza;
así que si te cruzas,
guapa, por mi camino
no pises mis zapatos de gamuza azul marino.
Y las ovejas descarriadas trasquiladas al redil;
y el virus de la madrugada corta como un bisturí;
y en hospitales sin memoria escayolan un corazón
en el quirófano del rocanrol del despertador
llamando a cumplir la ley,
y yo quitándome el jersey
sin demasiadas ganas de vivir
a las 6 de la mañana
(no pienso levantarme esta semana).
Malditas 6 de la mañana
(el astro rey nos ha salido rana).
Padre nuestro que estás
en los hoteles de paso,
en las ojeras, en las sabanas y en los vasos.
Son las 6 y nunca de la mañana:
cuando se pican los que ya no tienen nada que rascar
(a las 6 de la mañana);
y se desvelan los que lo han soñado casi todo ya
(a las 6 de la mañana);
y las ovejas descarriadas trasquiladas al redil
(a las 6 de la mañana);
y el beso de la madrugada escuece como un bisturí
(a las 6 de la mañana);
y los carteros sólo dejan propaganda en el buzón
(a las 6 de la mañana);
y los políticos estrenan la sonrisa de almidón
(a las 6 de la mañana);
y se desdice la coartada de la noche, señor juez
(a las 6 de la mañana);
y las esposas engañadas se acostumbran a perder
(a las 6 de la mañana);
y el sol cobarde de las tardes tarda siglos en morir
(a las 6 de la mañana);
y los semáforos al rojo mal de ojo de Madrid
(a las 6 de la mañana);
y se afeitan los que nunca tienen nada que soñar
(a las 6 de la mañana).
como cada mañana
y la cabeza me da vueltas de campana.
La vida huele a serrin
y a sueldo de camarero
y las demás blasfemias me las dejo en el tintero.
Y desafina
un nido de ruiseñores,
pero tu tranquila, ya vendrán tiempos peores.
Y se deshace la cuartada de la noche, señor juez;
y lloran las recién casadas condenadas a saber,
y en callejones sin salida se suicida un acordeón.
Y la mecánica del rocanrol del despertador
llamando a cumplir la ley,
y yo poniéndome el jersey
con ganas de perder el tren
de las 6 de la mañana
(no pienso levantarme esta semana).
Ding-dong, las seis de la mañana;
(el astro rey nos ha salido rana).
Otro domingo y otro
lunes más que agoniza,
y otro martes y otro miércoles de ceniza;
así que si te cruzas,
guapa, por mi camino
no pises mis zapatos de gamuza azul marino.
Y las ovejas descarriadas trasquiladas al redil;
y el virus de la madrugada corta como un bisturí;
y en hospitales sin memoria escayolan un corazón
en el quirófano del rocanrol del despertador
llamando a cumplir la ley,
y yo quitándome el jersey
sin demasiadas ganas de vivir
a las 6 de la mañana
(no pienso levantarme esta semana).
Malditas 6 de la mañana
(el astro rey nos ha salido rana).
Padre nuestro que estás
en los hoteles de paso,
en las ojeras, en las sabanas y en los vasos.
Son las 6 y nunca de la mañana:
cuando se pican los que ya no tienen nada que rascar
(a las 6 de la mañana);
y se desvelan los que lo han soñado casi todo ya
(a las 6 de la mañana);
y las ovejas descarriadas trasquiladas al redil
(a las 6 de la mañana);
y el beso de la madrugada escuece como un bisturí
(a las 6 de la mañana);
y los carteros sólo dejan propaganda en el buzón
(a las 6 de la mañana);
y los políticos estrenan la sonrisa de almidón
(a las 6 de la mañana);
y se desdice la coartada de la noche, señor juez
(a las 6 de la mañana);
y las esposas engañadas se acostumbran a perder
(a las 6 de la mañana);
y el sol cobarde de las tardes tarda siglos en morir
(a las 6 de la mañana);
y los semáforos al rojo mal de ojo de Madrid
(a las 6 de la mañana);
y se afeitan los que nunca tienen nada que soñar
(a las 6 de la mañana).
letra de ismael serrano "sucede que a veces"
Sucede que a veces la vida mata y el amor
te echa silicona en los cerrojos de tu casa,
o te abre un expediente de regulación,
y te expulsa del Edén, hacia tierras extrañas.
Sucede que a veces sales de un bar y la luz
quema la piel de este vampiro que te ama,
te llena la frente de fino polvo marrón-sur,
bostezas y te queman agujetas en las alas.
Pero sucede también
que, sin saber cómo ni cuándo,
algo te eriza la piel
y te rescata del naufragio.
Y siempre es viernes, siesta de verano,
verbena en la aldea, guirnaldas en mayo,
tormentas que apagan el televisor.
Teléfonos que arden, me nombra tu voz,
hoy ceno contigo, hoy revolución,
reyes que pierden sus coronas,
verte entre la multitud,
abrazos que incendian la aurora
en las playas del sur.
Sucede que a veces la vida mata y te encuentras
solo y en este corazón no reciclable
se hunden petroleros desahuciados y sospechas
que provocan miopía en lanzadores de puñales.
Sucede que a veces la vida mata y el invierno
saca su revólver, te encañona en las costillas,
te aterran los álbumes de fotos y el espejo,
huele a pino el coche y el mar a gasolina.
Pero sucede también
que, sin saber cómo ni cuándo,
algo te eriza la piel
y te rescata del naufragio.
Y siempre es viernes, siesta de verano,
verbena en la aldea, guirnaldas en mayo,
tormentas que apagan el televisor.
Teléfonos que arden, me nombra tu voz,
hoy ceno contigo, hoy revolución,
reyes que pierden sus coronas,
verte entre la multitud,
abrazos que incendian la aurora
en las playas del sur.
Sucede que a veces la vida mata...
Y siempre es viernes, siesta de verano...
Hoy ceno contigo, hoy revolución...
te echa silicona en los cerrojos de tu casa,
o te abre un expediente de regulación,
y te expulsa del Edén, hacia tierras extrañas.
Sucede que a veces sales de un bar y la luz
quema la piel de este vampiro que te ama,
te llena la frente de fino polvo marrón-sur,
bostezas y te queman agujetas en las alas.
Pero sucede también
que, sin saber cómo ni cuándo,
algo te eriza la piel
y te rescata del naufragio.
Y siempre es viernes, siesta de verano,
verbena en la aldea, guirnaldas en mayo,
tormentas que apagan el televisor.
Teléfonos que arden, me nombra tu voz,
hoy ceno contigo, hoy revolución,
reyes que pierden sus coronas,
verte entre la multitud,
abrazos que incendian la aurora
en las playas del sur.
Sucede que a veces la vida mata y te encuentras
solo y en este corazón no reciclable
se hunden petroleros desahuciados y sospechas
que provocan miopía en lanzadores de puñales.
Sucede que a veces la vida mata y el invierno
saca su revólver, te encañona en las costillas,
te aterran los álbumes de fotos y el espejo,
huele a pino el coche y el mar a gasolina.
Pero sucede también
que, sin saber cómo ni cuándo,
algo te eriza la piel
y te rescata del naufragio.
Y siempre es viernes, siesta de verano,
verbena en la aldea, guirnaldas en mayo,
tormentas que apagan el televisor.
Teléfonos que arden, me nombra tu voz,
hoy ceno contigo, hoy revolución,
reyes que pierden sus coronas,
verte entre la multitud,
abrazos que incendian la aurora
en las playas del sur.
Sucede que a veces la vida mata...
Y siempre es viernes, siesta de verano...
Hoy ceno contigo, hoy revolución...
canción de Sabina "así estoy yo sin ti"
Extraño como un pato en el Manzanares,
torpe como un suicida sin vocación,
absurdo como un belga por soleares,
vacío como una isla sin Robinson,
oscuro como un túnel sin tren expreso,
negro como los ángeles de Machín,
febril como la carta de amor de un preso…,
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Perdido como un quinto en día de permiso,
como un santo sin paraíso,
como el ojo del maniquí,
huraño como un dandy con lamparones,
como un barco sin polizones…,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Vencido como un viejo que pierde al tute,
lascivo como el beso del coronel,
furtivo como el Lute cuando era el Lute,
inquieto como un párroco en un burdel,
errante como un taxi por el desierto,
quemado como el cielo de Chernovil,
solo como un poeta en el aeropuerto…,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Inútil como un sello por triplicado,
como el semen de los ahorcados,
como el libro del porvenir,
violento como un niño sin cumpleaños,
como el perfume del desengaño…,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Amargo como el vino del exiliado,
como el domingo del jubilado,
como una boda por lo civil,
macabro como el vientre de los misiles,
como un pájaro en un desfile…,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
torpe como un suicida sin vocación,
absurdo como un belga por soleares,
vacío como una isla sin Robinson,
oscuro como un túnel sin tren expreso,
negro como los ángeles de Machín,
febril como la carta de amor de un preso…,
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Perdido como un quinto en día de permiso,
como un santo sin paraíso,
como el ojo del maniquí,
huraño como un dandy con lamparones,
como un barco sin polizones…,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Vencido como un viejo que pierde al tute,
lascivo como el beso del coronel,
furtivo como el Lute cuando era el Lute,
inquieto como un párroco en un burdel,
errante como un taxi por el desierto,
quemado como el cielo de Chernovil,
solo como un poeta en el aeropuerto…,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Inútil como un sello por triplicado,
como el semen de los ahorcados,
como el libro del porvenir,
violento como un niño sin cumpleaños,
como el perfume del desengaño…,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Amargo como el vino del exiliado,
como el domingo del jubilado,
como una boda por lo civil,
macabro como el vientre de los misiles,
como un pájaro en un desfile…,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Wyoming - No defiendan mi familia, gracias
En su afán de quitar importancia a la pederastia, sorprenden las declaraciones que hacen miembros de la jerarquía eclesiástica cuando, por la vía de la reiteración, pretenden convertir en intrascendentes actos aberrantes. Ahora, el obispo Cañizares dice que los abusos a menores no son tan malos como el aborto. No nos aclara el papel que desempeñan esos abusos cuando, según su doctrina, el sexo sólo puede practicarse dentro del matrimonio con fines procreativos y no recreativos. Tampoco nos aclara si para tal afirmación se basa en el punto de vista del pederasta, para el que, lejos de ser malos, resultan muy placenteros, o del indefenso menor.
Esta tendencia a relativizar los abusos a menores no es rara entre los obispos. Recordemos lo que afirmaba el de Tenerife:
“Puede haber menores que sí lo consientan. Hay adolescentes de 13 años que son menores y están perfectamente de acuerdo y, además, deseándolo. Incluso, si te descuidas, te provocan. Esto de la sexualidad es algo más complejo de lo que parece”. En efecto, la sexualidad es compleja de por sí, y entre la comunidad de los célibes que renuncian a ella, cayendo en la tentación una y otra vez, mucho más. Habría que recordarles el pequeño matiz que existe entre la relación consentida y el abuso.
Cuesta entender cómo personas que viven en la fe, que creen aquello que no ven, son incapaces de comprender lo evidente. Citaré las palabras de sus admirados líderes de centro cuando, refiriéndose a Garzón, afirman: “En un Estado de Derecho nadie está por encima de la ley”. ¿Ni dios? Esa es la cuestión. Desde luego sus representantes parecen estar, cuando menos, al margen.
Esta tendencia a relativizar los abusos a menores no es rara entre los obispos. Recordemos lo que afirmaba el de Tenerife:
“Puede haber menores que sí lo consientan. Hay adolescentes de 13 años que son menores y están perfectamente de acuerdo y, además, deseándolo. Incluso, si te descuidas, te provocan. Esto de la sexualidad es algo más complejo de lo que parece”. En efecto, la sexualidad es compleja de por sí, y entre la comunidad de los célibes que renuncian a ella, cayendo en la tentación una y otra vez, mucho más. Habría que recordarles el pequeño matiz que existe entre la relación consentida y el abuso.
Cuesta entender cómo personas que viven en la fe, que creen aquello que no ven, son incapaces de comprender lo evidente. Citaré las palabras de sus admirados líderes de centro cuando, refiriéndose a Garzón, afirman: “En un Estado de Derecho nadie está por encima de la ley”. ¿Ni dios? Esa es la cuestión. Desde luego sus representantes parecen estar, cuando menos, al margen.
columna de sabina en interviu- " la legión extranjera"
A Cristiano le han pagado
el triple del presupuesto
anual del Museo del Prado.
Si Florentino echa el resto,
vendrá Kaká, vendrá Villa
y mi Atleti con lo puesto.
Kaká le roba a Casillas
el título de buen yerno,
dice la prensa amarilla.
Para salir del infierno,
el Real, manda cojones,
compra valores eternos.
Más de trescientos millones,
inflación en el mercado
del oro de los balones.
Humillando a los parados,
retorciendo el talonario,
malcriando al abonado.
La afición se desespera
viendo al chulo mercenario
loco por jurar bandera.
Sólo le falta la cabra
a esta legión extranjera
tan cortita de palabra
el triple del presupuesto
anual del Museo del Prado.
Si Florentino echa el resto,
vendrá Kaká, vendrá Villa
y mi Atleti con lo puesto.
Kaká le roba a Casillas
el título de buen yerno,
dice la prensa amarilla.
Para salir del infierno,
el Real, manda cojones,
compra valores eternos.
Más de trescientos millones,
inflación en el mercado
del oro de los balones.
Humillando a los parados,
retorciendo el talonario,
malcriando al abonado.
La afición se desespera
viendo al chulo mercenario
loco por jurar bandera.
Sólo le falta la cabra
a esta legión extranjera
tan cortita de palabra
Deus ex machina- ni libre ni ocupado
Aunque el mundo te lleve a ello, no eres una máquina. Aunque vivas rodeado de normas, de leyes, de horarios, aunque la televisión te diga qué champú comprar o cómo debes sufrir las hemorroides, aunque el populismo mate a la ideología, aunque las modas maten tu personalidad, no eres una máquina. No tienes por qué comportarte como tal. Porque, aunque por fuera parezca que te dejas arrastrar por la marea, aunque cumplas las normas, las leyes y compres su pasta de dientes y lleves sus mismos pantalones ahí dentro, al otro lado de las costillas, no tiene por qué entrar nadie. Puedes ser una máquina por fuera pero un hombre sensible, un artista, por dentro: Las heridas se convierten en costras que son corazas y te protegen y aislan el mundo de fuera de tu mundo interior. Aprende a separar ambos mundos y serás libre. Aprende a obedecer por fuera, a ser uno más, a no llamar la atención y constrúyete un mundo ajeno que se abra nada más cerrar los párpados. Un mundo donde poder crear éter. Un mundo de cielos comestibles y luces sin sombra.
Yo hago todo lo posible por conseguirlo cada día, desde mi taxi: Separar el mundo de fuera del mundo interior; que las calles se muevan a un ritmo distinto que mi habitáculo.
Los edificios son los mismos, la gente es la misma, las vallas publicitarias son las mismas, pero yo lo interpreto como me sale de los huevos. O al menos, lo intento
Yo hago todo lo posible por conseguirlo cada día, desde mi taxi: Separar el mundo de fuera del mundo interior; que las calles se muevan a un ritmo distinto que mi habitáculo.
Los edificios son los mismos, la gente es la misma, las vallas publicitarias son las mismas, pero yo lo interpreto como me sale de los huevos. O al menos, lo intento
Wyoming- la viga en el ojo ajeno
Se queja don Jaime Mayor Oreja: “Me demonizan porque defiendo las cosas en las que creo”. Imagínese don Jaime si, además de demonizarle, le secuestraran, le torturaran o le fusilaran. Por eso considero crueles sus acciones en el Parlamento Europeo para evitar la condena de aquellos que encierran y matan a los que piensan de manera diferente. Sólo el PP
español y la ultraderecha se negaron a
condenar el franquismo. ¿Por qué?
He recibido un libro de un poeta que se llama Marcos Ana. Estuvo 23 años en la cárcel en aquellos tiempos que usted califica como de “extraordinaria placidez”. Ni siquiera podía defender, como usted, las cosas en las que creía. Bastaba con que se supiera qué pensaba un ciudadano para encarcelarle. ¿Se acuerda? La represión fue posible porque muchos miraban para otro lado, obsesionados por las fértiles campiñas y las montañas nevadas que nos devolverían al Imperio donde no se ponía el sol: les importaba un carajo el asesinato de los rivales.
Han pasado sin pena ni gloria las recientes declaraciones de Cebrián contando cómo recibían presiones del entorno de Aznar para apartar de los medios a Haro Tecglen y a Iñaki Gabilondo. José María García también contó reuniones con Aznar, en la Moncloa, donde se hablaba de la conveniencia de silenciar a determinados periodistas.
Demonizar está mal, pero debe entender que su caso es complejo. Para las personas que sólo pretenden vivir en paz con afines y rivales, demonizar a los que se niegan a condenar el golpe de Estado de Franco y, lo que es peor, hacen campaña para evitar su condena, como hizo usted en el Parlamento Europeo es, simplemente, un acto de legítima defensa.
español y la ultraderecha se negaron a
condenar el franquismo. ¿Por qué?
He recibido un libro de un poeta que se llama Marcos Ana. Estuvo 23 años en la cárcel en aquellos tiempos que usted califica como de “extraordinaria placidez”. Ni siquiera podía defender, como usted, las cosas en las que creía. Bastaba con que se supiera qué pensaba un ciudadano para encarcelarle. ¿Se acuerda? La represión fue posible porque muchos miraban para otro lado, obsesionados por las fértiles campiñas y las montañas nevadas que nos devolverían al Imperio donde no se ponía el sol: les importaba un carajo el asesinato de los rivales.
Han pasado sin pena ni gloria las recientes declaraciones de Cebrián contando cómo recibían presiones del entorno de Aznar para apartar de los medios a Haro Tecglen y a Iñaki Gabilondo. José María García también contó reuniones con Aznar, en la Moncloa, donde se hablaba de la conveniencia de silenciar a determinados periodistas.
Demonizar está mal, pero debe entender que su caso es complejo. Para las personas que sólo pretenden vivir en paz con afines y rivales, demonizar a los que se niegan a condenar el golpe de Estado de Franco y, lo que es peor, hacen campaña para evitar su condena, como hizo usted en el Parlamento Europeo es, simplemente, un acto de legítima defensa.
Luna Miguel- Cerveza
Mis amigos no leen el periódico. Me hablan de
manipulación y sensacionalismo. Comprendo
lo que dicen: menuda carrera en la que me he
metido, menuda universidad y menuda mierda.
Planes Bolonia, profes pasotas, leyes destructivas.
Mis amigos son muy cachondos. Primero critican
la profesión y luego me exigen que cambie el
mundo. Claro que voy a cambiar el mundo, les
digo con otra cerveza más en el cuerpo. Mis
amigos me emborrachan. Empiezo a soltar tacos.
Mira la existencial. ¿Y habéis visto qué cabrones
en ‘Tele Espe’ cuando introducen enunciados
como: el crimen ocurrió en un barrio en el que
viven bastantes ecuatorianos sospechosos? Eso no
es una noticia, añado, eso da vergüenza. Me siento
correcta, políticamente ebria, gruñona,
un poco desatada.
manipulación y sensacionalismo. Comprendo
lo que dicen: menuda carrera en la que me he
metido, menuda universidad y menuda mierda.
Planes Bolonia, profes pasotas, leyes destructivas.
Mis amigos son muy cachondos. Primero critican
la profesión y luego me exigen que cambie el
mundo. Claro que voy a cambiar el mundo, les
digo con otra cerveza más en el cuerpo. Mis
amigos me emborrachan. Empiezo a soltar tacos.
Mira la existencial. ¿Y habéis visto qué cabrones
en ‘Tele Espe’ cuando introducen enunciados
como: el crimen ocurrió en un barrio en el que
viven bastantes ecuatorianos sospechosos? Eso no
es una noticia, añado, eso da vergüenza. Me siento
correcta, políticamente ebria, gruñona,
un poco desatada.
La poesía - Joaquín Sabina
La poesía huye, a veces, de los libros para anidar extramuros, en la calle, en el silencio, en los sueños, en la piel, en los escombros, incluso en la basura. Donde no suele cobijarse nunca es en el verbo de los subsecretarios, de los comerciantes o de los lechuginos de televisión.
Joaquín Sabina
Joaquín Sabina
canción de sabina- besos con sal
Tus pies bailan un tango con mi pasado,
tus cejas son las rejas de una prisión,
tus labios son el fuego por duplicado,
tu olvido es un descuido de mi pasión.
Tu cuello es una rama para colgarse,
tu mente un crucigrama por descifrar,
tu ombligo anda buscando por donde ocultarse,
tu boca es un milagro de la humedad.
Tus ojos son dos gatos por los tejados,
tu nuca un callejón al oscurecer,
tu pelo es el más negro de los pecados,
tus dientes son agentes de Lucifer.
Hembra y señora
que cada hora
cambia de piel,
golfa y decente
dulce serpiente
de cascabel,
flor de alquitrán,
lluvia que llueve,
besos con sal.
Tu lengua sale en todas mis pesadillas,
tus uñas acribillan mi corazón,
tus pechos dicen que eres una chiquilla,
tus muslos saben que eres mi perdición.
Tu piel es una patria para mis manos,
tu vientre un desayuno con vino y pan,
por tu cintura sale el sol más temprano
y se mueve el verano cuando te vas.
Tu pubis es un delta de agua salada,
tu falda… la más corta de Chamberí,
tu risa es una lágrima equivocada,
tu cama se inventó para no dormir
tus cejas son las rejas de una prisión,
tus labios son el fuego por duplicado,
tu olvido es un descuido de mi pasión.
Tu cuello es una rama para colgarse,
tu mente un crucigrama por descifrar,
tu ombligo anda buscando por donde ocultarse,
tu boca es un milagro de la humedad.
Tus ojos son dos gatos por los tejados,
tu nuca un callejón al oscurecer,
tu pelo es el más negro de los pecados,
tus dientes son agentes de Lucifer.
Hembra y señora
que cada hora
cambia de piel,
golfa y decente
dulce serpiente
de cascabel,
flor de alquitrán,
lluvia que llueve,
besos con sal.
Tu lengua sale en todas mis pesadillas,
tus uñas acribillan mi corazón,
tus pechos dicen que eres una chiquilla,
tus muslos saben que eres mi perdición.
Tu piel es una patria para mis manos,
tu vientre un desayuno con vino y pan,
por tu cintura sale el sol más temprano
y se mueve el verano cuando te vas.
Tu pubis es un delta de agua salada,
tu falda… la más corta de Chamberí,
tu risa es una lágrima equivocada,
tu cama se inventó para no dormir
aquella voz en off de la película trainspotting- Ni libre Ni ocupado
Elige un empleo. Elige una carrera. Elige una familia. Elige un televisor grande que te cagas. Elige lavadoras, coches, equipos de compacdiscs y abrelatas eléctricos.
Elige la salud: colesterol bajo y seguros dentales. Elige pagar hipotecas a interés fijo, elige un piso piloto, elige a tus amigos.
Elige ropa deportiva y maletas a juego. Elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos. Elige el bricolaje y pregúntate quien coño eres los domingos por la mañana. Elige sentarte en el puto sofá a ver teleconcursos que embotan la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura.
Y que la desidia, el conformismo y la ceguera mental se bajen en marcha (a ser posible por la puerta de atrás).
Elige la salud: colesterol bajo y seguros dentales. Elige pagar hipotecas a interés fijo, elige un piso piloto, elige a tus amigos.
Elige ropa deportiva y maletas a juego. Elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos. Elige el bricolaje y pregúntate quien coño eres los domingos por la mañana. Elige sentarte en el puto sofá a ver teleconcursos que embotan la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura.
Y que la desidia, el conformismo y la ceguera mental se bajen en marcha (a ser posible por la puerta de atrás).
Luna Miguel- "Lírica" ( me encanta!!!)
“No me digas que esto no es lírico,” el ‘Bohemio’
y yo miramos el atardecer desde La Espiral, un
bar del cabo de Gata. Con paisajes como el de
este sitio me dan ganas de callarles la boca a esos
gilipollas que se burlan de mí. Que si cursi. Que si
existencial. Según ellos soy lírica en los exámenes
(por eso no los apruebo) o hasta cuando rompo
con una relación. Mi padre se enfadó mucho el
día en que le recité mis malas notas a modo de
soneto. ¡No haberme dado a Shakespeare a los
14! Parece que la poesía no funciona en nuestra
sociedad. Para que a una no la traten de pedante
debe hacer exámenes fríos. Debe cortar con sus
novios mandándolos a la mierda. Debe decir tacos.
Voy a La Espiral y me pido un mojito. La tarde es
Hermosa. No puedo verlo de otro modo. Qué pasa.
Yo quiero ser poeta, coño.
y yo miramos el atardecer desde La Espiral, un
bar del cabo de Gata. Con paisajes como el de
este sitio me dan ganas de callarles la boca a esos
gilipollas que se burlan de mí. Que si cursi. Que si
existencial. Según ellos soy lírica en los exámenes
(por eso no los apruebo) o hasta cuando rompo
con una relación. Mi padre se enfadó mucho el
día en que le recité mis malas notas a modo de
soneto. ¡No haberme dado a Shakespeare a los
14! Parece que la poesía no funciona en nuestra
sociedad. Para que a una no la traten de pedante
debe hacer exámenes fríos. Debe cortar con sus
novios mandándolos a la mierda. Debe decir tacos.
Voy a La Espiral y me pido un mojito. La tarde es
Hermosa. No puedo verlo de otro modo. Qué pasa.
Yo quiero ser poeta, coño.
Javier Vizcaíno. columna publico
¡Hay algo que
no es pecado!
Gürtel y los trajes? Bien, gracias.
Luego les cuento. Ahora
déjenme compartir con ustedes
mi indescriptible júbilo
ante un descubrimiento
inaudito. Resulta que hay algo razonable
que, pese a ser practicado por el rojerío con
fruición, la Iglesia no considera pecado:
¡Las vacaciones! Vean lo que dice de ellas
en La Razón el Cardenal Antonio Cañizares:
“Todos necesitamos, cada cierto tiempo,
un periodo prolongado de descanso físico,
psicológico y espiritual: necesitamos
vacaciones. A cuantos tienen la fortuna de
poder gozar de ese espacio les deseo que
gocen de él”. Palabra del mismísimo Prefecto
para la Congregación del Culto Divino y
la Disciplina de los Sacramentos, que hasta
utiliza –Hmmmm– el verbo gozar. No sé
a ustedes, pero a mí me parece un notición
que, a estas alturas de la neoinquisición, un
purpurado proclame que hay un hecho cotidiano
que no va contra los mandamientos
de Dios, aunque sólo sean las vacaciones.
‘ABC’, a piñón con Camps
Claro que si el asunto no les motiva y prefieren
que les dé el minuto de juego y resultado
del archivo de la causa contra el que
tenía unas ganas locas, locas, locas de explicarse,
también puedo hacerlo. Anoten:
en ABC, seis artículos de vellón se encargaban
ayer de lanzar brea contra la decisión
del Fiscal General del Estado de presentar
recurso al Supremo. Como avanzadilla,
un editorial que sacaba del retiro al anterior
lehendakari. ¿Que no me creen? Ahí
lo tienen: “Parece más razonable que los
socialistas aguarden a lo que decida el Tribunal
Supremo, asuman que esta primera
manga la han perdido claramente y moderen
sus expresiones de indignación, porque,
al menos, a Francisco Camps se le ha
tomado declaración como imputado. Con
Ibarretxe tuvieron más deferencia cuando
se sentó en el banquillo por echar una mano
política a la Batasuna ilegal”.
¿Un poco traída por los pelos la mención
a Ibarretxe? Pues ya me dirán lo que
les parece el slalom que se marca Edurne
Uriarte para incluir a Hugo Chávez como
guest star de su pescozón a Moncloa: “Que
el Gobierno ni siquiera haya sido capaz de
disimular la rabieta provocada por el auto
de archivo de Valencia pone de relieve
la gravedad de su degradación democrática.
Hasta Hugo Chávez se envuelve un poco
mejor que la vicepresidenta cuando ordena
perseguir a la oposición”. La columna
se titulaba “La rabieta del Gobierno” y
se podía encontrar en las páginas de opinión
de ABC inmediatamente después de
otra titulada “El berrinche”. La originalidad,
que no falte.
no es pecado!
Gürtel y los trajes? Bien, gracias.
Luego les cuento. Ahora
déjenme compartir con ustedes
mi indescriptible júbilo
ante un descubrimiento
inaudito. Resulta que hay algo razonable
que, pese a ser practicado por el rojerío con
fruición, la Iglesia no considera pecado:
¡Las vacaciones! Vean lo que dice de ellas
en La Razón el Cardenal Antonio Cañizares:
“Todos necesitamos, cada cierto tiempo,
un periodo prolongado de descanso físico,
psicológico y espiritual: necesitamos
vacaciones. A cuantos tienen la fortuna de
poder gozar de ese espacio les deseo que
gocen de él”. Palabra del mismísimo Prefecto
para la Congregación del Culto Divino y
la Disciplina de los Sacramentos, que hasta
utiliza –Hmmmm– el verbo gozar. No sé
a ustedes, pero a mí me parece un notición
que, a estas alturas de la neoinquisición, un
purpurado proclame que hay un hecho cotidiano
que no va contra los mandamientos
de Dios, aunque sólo sean las vacaciones.
‘ABC’, a piñón con Camps
Claro que si el asunto no les motiva y prefieren
que les dé el minuto de juego y resultado
del archivo de la causa contra el que
tenía unas ganas locas, locas, locas de explicarse,
también puedo hacerlo. Anoten:
en ABC, seis artículos de vellón se encargaban
ayer de lanzar brea contra la decisión
del Fiscal General del Estado de presentar
recurso al Supremo. Como avanzadilla,
un editorial que sacaba del retiro al anterior
lehendakari. ¿Que no me creen? Ahí
lo tienen: “Parece más razonable que los
socialistas aguarden a lo que decida el Tribunal
Supremo, asuman que esta primera
manga la han perdido claramente y moderen
sus expresiones de indignación, porque,
al menos, a Francisco Camps se le ha
tomado declaración como imputado. Con
Ibarretxe tuvieron más deferencia cuando
se sentó en el banquillo por echar una mano
política a la Batasuna ilegal”.
¿Un poco traída por los pelos la mención
a Ibarretxe? Pues ya me dirán lo que
les parece el slalom que se marca Edurne
Uriarte para incluir a Hugo Chávez como
guest star de su pescozón a Moncloa: “Que
el Gobierno ni siquiera haya sido capaz de
disimular la rabieta provocada por el auto
de archivo de Valencia pone de relieve
la gravedad de su degradación democrática.
Hasta Hugo Chávez se envuelve un poco
mejor que la vicepresidenta cuando ordena
perseguir a la oposición”. La columna
se titulaba “La rabieta del Gobierno” y
se podía encontrar en las páginas de opinión
de ABC inmediatamente después de
otra titulada “El berrinche”. La originalidad,
que no falte.
Ni libre ni ocupado- dios y otras excusas
Una usuaria me dijo que todos necesitábamos creer en algo:
- Cuando mi marido enfermó no supe más que rezar por él. Le pedía a la Vírgen que no se lo llevara todavía.
- ¿Y mejoró?
- A los tres días murió, el pobre. Los médicos no pudieron hacer nada. Que Dios lo guarde en su Gloria.
Y ahí se acabó nuestra conversación. Varios silencios después, al llegar a su destino, la mujer me pagó la carrera religiosamente y se metió en un bar.
Entonces, con el taxi ya libre, ocupé mi cabeza en darle vueltas al asunto:
- Osea, que si tu marido cae enfermo, rezas y se salva: Dios hace milagros. Y si, por el contrario, rezas y muere: la culpa es de los médicos.
Me detuve en un semáforo.
- Y la tía va y dice que todos necesitamos creer en algo, ¡no te jode! ¿y por qué coño tememos que creer en Dios? ¿qué puto miedo nos han metido en el cuerpo para que tengamos que creer en Él? ¿miedo a la muerte? Será miedo a la vida, ¿no? Vamos, que me da más miedo el Vaticano que la propia muerte...
Otro semáforo.
- ¿Tradición, quizás? Y si tu padre es yonki, ¿tú también lo serías por tradición? No me convence, no me convence en absoluto.
Un Stop.
- Me encantaría que alguien me diera alguna razón coherente al respecto. Soy agnóstico, muy a mi pesar...
- Cuando mi marido enfermó no supe más que rezar por él. Le pedía a la Vírgen que no se lo llevara todavía.
- ¿Y mejoró?
- A los tres días murió, el pobre. Los médicos no pudieron hacer nada. Que Dios lo guarde en su Gloria.
Y ahí se acabó nuestra conversación. Varios silencios después, al llegar a su destino, la mujer me pagó la carrera religiosamente y se metió en un bar.
Entonces, con el taxi ya libre, ocupé mi cabeza en darle vueltas al asunto:
- Osea, que si tu marido cae enfermo, rezas y se salva: Dios hace milagros. Y si, por el contrario, rezas y muere: la culpa es de los médicos.
Me detuve en un semáforo.
- Y la tía va y dice que todos necesitamos creer en algo, ¡no te jode! ¿y por qué coño tememos que creer en Dios? ¿qué puto miedo nos han metido en el cuerpo para que tengamos que creer en Él? ¿miedo a la muerte? Será miedo a la vida, ¿no? Vamos, que me da más miedo el Vaticano que la propia muerte...
Otro semáforo.
- ¿Tradición, quizás? Y si tu padre es yonki, ¿tú también lo serías por tradición? No me convence, no me convence en absoluto.
Un Stop.
- Me encantaría que alguien me diera alguna razón coherente al respecto. Soy agnóstico, muy a mi pesar...
fragmento de la canción "sale a escena" de jarabe de palo
sale a escena un televisor contra el arte ,
la cultura,
la inteligencia,
la literatura,
teleadiccion ,
manipulacion,
too much information,
mecanismo de control contra la comunicacion,
venta de ideologias contra las ideas propias,
telebasura contra la cultura,
fiesta sensacionalista con actores de segunda fila,
la caja tonta dicen...
el teatro esta al completo va a empezar otra funcion,
el publico espera que le den la medicina,
hoy la gente esta impaciente se levantara el telon,
realidad y ficcion estan mas cerca cada dia...
la cultura,
la inteligencia,
la literatura,
teleadiccion ,
manipulacion,
too much information,
mecanismo de control contra la comunicacion,
venta de ideologias contra las ideas propias,
telebasura contra la cultura,
fiesta sensacionalista con actores de segunda fila,
la caja tonta dicen...
el teatro esta al completo va a empezar otra funcion,
el publico espera que le den la medicina,
hoy la gente esta impaciente se levantara el telon,
realidad y ficcion estan mas cerca cada dia...
Wyoming- Esperanza y los legionarios de cristo
Frank Zappa se quejaba de que el sistema en el que vivía se planeaba de tal forma, que todas las decisiones se tomaban para molestarle. Podría parecer un delirio paranoide, pero era verdad. A mí me ocurre lo mismo. La Comunidad de Madrid, en lugar de gestionarse pensando en el bienestar de los ciudadanos, se dedica, exclusivamente, a hacerme rabiar. Y lo consigue.
Lo último, la cesión de centros de inmigrantes a los Legionarios de Cristo, secta religiosa de ultraderecha cuyo fundador y referencia espiritual es un pederasta que estuvo cometiendo abusos sexuales sobre menores y jovencitos seminaristas durante 30 años. Las víctimas no encontraban forma de que sus denuncias prosperaran. Todo se tapaba, en palabras del propio Ratzinguer cuando era cardenal, porque Maciel era una persona muy amada por Juan pablo II. ¡Qué suerte!
Finalmente fue condenado cuando los niños de los que abusaba eran ya unos carcamales. En vista de lo avanzado de su edad, se limitaron a apartarle del culto y sugerirle una vida de recogimiento. ¡Que me quiten lo bailao!, pensaría el santo Maciel.
El angelito, además, era morfinómano. Fue detenido una vez en España comprando dosis.
Homosexual, pedófilo violador y drogadicto, sólo me queda una razón por la que personajes tan rectos de nuestra vida política como Ana Botella, Acebes, Michavila, Camps y ahora Esperanza, que les otorga sus favores y nuestros dineros, sean simpatizantes de este señor al que, en condiciones normales, calificarían de monstruo execrable: Lo hacen para joderme. Y lo consiguen. Es curioso que, a pesar de ser ateo y cobrar de Moscú por subvertir el orden, me sienta muy superior en lo moral a todos ellos
Lo último, la cesión de centros de inmigrantes a los Legionarios de Cristo, secta religiosa de ultraderecha cuyo fundador y referencia espiritual es un pederasta que estuvo cometiendo abusos sexuales sobre menores y jovencitos seminaristas durante 30 años. Las víctimas no encontraban forma de que sus denuncias prosperaran. Todo se tapaba, en palabras del propio Ratzinguer cuando era cardenal, porque Maciel era una persona muy amada por Juan pablo II. ¡Qué suerte!
Finalmente fue condenado cuando los niños de los que abusaba eran ya unos carcamales. En vista de lo avanzado de su edad, se limitaron a apartarle del culto y sugerirle una vida de recogimiento. ¡Que me quiten lo bailao!, pensaría el santo Maciel.
El angelito, además, era morfinómano. Fue detenido una vez en España comprando dosis.
Homosexual, pedófilo violador y drogadicto, sólo me queda una razón por la que personajes tan rectos de nuestra vida política como Ana Botella, Acebes, Michavila, Camps y ahora Esperanza, que les otorga sus favores y nuestros dineros, sean simpatizantes de este señor al que, en condiciones normales, calificarían de monstruo execrable: Lo hacen para joderme. Y lo consiguen. Es curioso que, a pesar de ser ateo y cobrar de Moscú por subvertir el orden, me sienta muy superior en lo moral a todos ellos
columna de sabina- pan y circo
Pasadas las elecciones
con su caspa glamurosa
a plazo fijo,
arrancan las procesiones
de la virgen dolorosa
con su hijo.
Y luego abril y la feria
de vanidades que muere
en el Rocío,
que no decaiga la histeria
ni el cólico miserere
del vacío.
Azahar y biznaguitas
de jazmines, sevillanas
y saetas,
afroditas en tanguita
calentando en Punta Cana
las braguetas.
Tragicomedia española,
costaleros sin papeles
marca Güiza,
en la portada del Hola
el brillo de los caireles
se cotiza.
Pan y circo, toros, goles,
Michelle Obama y the Queen,
swing con bolero,
échale un cable, Sonsoles,
que el inglés es el latín
de Zapatero.
con su caspa glamurosa
a plazo fijo,
arrancan las procesiones
de la virgen dolorosa
con su hijo.
Y luego abril y la feria
de vanidades que muere
en el Rocío,
que no decaiga la histeria
ni el cólico miserere
del vacío.
Azahar y biznaguitas
de jazmines, sevillanas
y saetas,
afroditas en tanguita
calentando en Punta Cana
las braguetas.
Tragicomedia española,
costaleros sin papeles
marca Güiza,
en la portada del Hola
el brillo de los caireles
se cotiza.
Pan y circo, toros, goles,
Michelle Obama y the Queen,
swing con bolero,
échale un cable, Sonsoles,
que el inglés es el latín
de Zapatero.
Un país imaginario- malpensado
Aprovechemos la placidez
del verano, del sol y la brisa,
para ejercitar un poco
la imaginación. Empecemos
imaginando un país donde el
18% de la población está desempleado.
Un país con escándalos políticos,
fraudes y cohechos que cada
cierto tiempo sacuden las primeras
planas nacionales. Imagina que ese
país es fuente y víctima de un terrorismo
provocado por antiguas tensiones
territoriales.
Un país con el índice de fracaso
escolar más alto de su entorno. Un
lugar del que los talentos más destacados
huyen en busca de entornos
más favorables donde desarrollar su
potencial. Un país sin apenas industrias
innovadoras porque el énfasis
gubernamental siempre se ha puesto
en políticas económicas de bajo
perfil. Un país de mano de obra, con
una población orgullosamente no
cualificada.
En ese país imaginario, las televisiones
públicas cambian de manos
caprichosamente, según quién
gobierne. Allí el pueblo acepta con
normalidad esta instrumentalización
propagandística al grito de “¡en
todas partes cuecen habas!”. Imagina
que ese país tiene su historia
reciente enterrada en las cunetas,
asesinada y anónima, porque no
es capaz siquiera de gestionar su
propia memoria, de perdonarse
y asumir su vergüenza. ¿Para
qué?, dirían quizá sus habitantes,
nos va bien como estamos. Y, desde
su punto de vista, tendrían razón,
porque ese país sería el octavo
más rico del mundo.
De algo ha servido destruir
buena parte de sus costas y bosques
para levantar decenas de
resorts y kilométricos campos de
golf. Y el dinero, ya se sabe, todo
lo cura. Menos la ignorancia,
cierto, pero al ignorante eso poco
le importa.
Si ese país existiera, estarás de
acuerdo conmigo, convendría
que sus habitantes más jóvenes,
los que aún tengan ganas y arrojo
para no conformarse, se parasen
El país
imaginario
El 18% de la población
está desempleado
y hay escándalos
políticos y fraudes
Tiene el fracaso
escolar más alto
de su entorno y
los talentos huyen
a reflexionar en todo esto. Porque
quizá así un número suficiente de
personas llegase a la conclusión
de que ya es el momento de reinventar
ese país suyo. De crear un
lugar más justo, más culto y generoso.
Un lugar al que los cerebros
fugados puedan regresar; donde
los valores, y no el dinero, sean
el pilar que sustente la sociedad.
No sería tarea fácil, por supuesto.
Haría falta mucha imaginación.
Y, por eso mismo, convendría
ejercitarla.
del verano, del sol y la brisa,
para ejercitar un poco
la imaginación. Empecemos
imaginando un país donde el
18% de la población está desempleado.
Un país con escándalos políticos,
fraudes y cohechos que cada
cierto tiempo sacuden las primeras
planas nacionales. Imagina que ese
país es fuente y víctima de un terrorismo
provocado por antiguas tensiones
territoriales.
Un país con el índice de fracaso
escolar más alto de su entorno. Un
lugar del que los talentos más destacados
huyen en busca de entornos
más favorables donde desarrollar su
potencial. Un país sin apenas industrias
innovadoras porque el énfasis
gubernamental siempre se ha puesto
en políticas económicas de bajo
perfil. Un país de mano de obra, con
una población orgullosamente no
cualificada.
En ese país imaginario, las televisiones
públicas cambian de manos
caprichosamente, según quién
gobierne. Allí el pueblo acepta con
normalidad esta instrumentalización
propagandística al grito de “¡en
todas partes cuecen habas!”. Imagina
que ese país tiene su historia
reciente enterrada en las cunetas,
asesinada y anónima, porque no
es capaz siquiera de gestionar su
propia memoria, de perdonarse
y asumir su vergüenza. ¿Para
qué?, dirían quizá sus habitantes,
nos va bien como estamos. Y, desde
su punto de vista, tendrían razón,
porque ese país sería el octavo
más rico del mundo.
De algo ha servido destruir
buena parte de sus costas y bosques
para levantar decenas de
resorts y kilométricos campos de
golf. Y el dinero, ya se sabe, todo
lo cura. Menos la ignorancia,
cierto, pero al ignorante eso poco
le importa.
Si ese país existiera, estarás de
acuerdo conmigo, convendría
que sus habitantes más jóvenes,
los que aún tengan ganas y arrojo
para no conformarse, se parasen
El país
imaginario
El 18% de la población
está desempleado
y hay escándalos
políticos y fraudes
Tiene el fracaso
escolar más alto
de su entorno y
los talentos huyen
a reflexionar en todo esto. Porque
quizá así un número suficiente de
personas llegase a la conclusión
de que ya es el momento de reinventar
ese país suyo. De crear un
lugar más justo, más culto y generoso.
Un lugar al que los cerebros
fugados puedan regresar; donde
los valores, y no el dinero, sean
el pilar que sustente la sociedad.
No sería tarea fácil, por supuesto.
Haría falta mucha imaginación.
Y, por eso mismo, convendría
ejercitarla.
columna para no pensar- malpensado
Últimamente no dejo de toparme con gente que dice hacer cosas para no pensar. Ven cierta televisión para no pensar, leen ciertas novelas para no pensar y se meten en un cine a condición de que el director no les exija el más mínimo esfuerzo intelectual. Esto es extraño, ya que, según los neurólogos, la actividad cerebral no puede interrumpirse así como así. De modo que, me temo, lo que esa gente busca no es tanto dejar de pensar como desactivar su capacidad crítica, su derecho a cuestionar e indignarse. Eso sí puede anularlo la mala literatura, el mal cine y la mala televisión. Lo que esas personas no quieren pensar es que, quieran o no, piensan.Es la misma gente que dice detestar los informativos por estar llenos de horrores y tristeza. Los no-pensantes exigen informativos alegres como contraste a sus vidas tristes. Hace poco se puso de moda cerrar los telediarios con un pantallazo feliz, esperanzador, un happy-ending para evitar que uno se plante en el prime-time con mal cuerpo. Cualquier imagen sirve, sea una ballena azul o un amanecer en Andorra, cualquier postal que limpie la pátina de mierda que suelen dejar Internacional y Nacional.Son, me temo, síntomas del maldito buenismo, la parte idiotizante de esta democracia nuestra, empeñada en infantilizarnos por todos los medios (de comunicación). Acabaremos generando un mundo de tam tams hipnóticos para que nadie se distraiga de su nada cotidiana. Haremos informativos bonitos, para que, si has tenido un mal día en el curro, te chutes tu dosis de realidad brillante. Para que, imbéciles todos, el mundo nos moleste lo justo.A la mierda, hablemos de otra cosa. No me apetece pensar en esto.
El Gran Wyoming- " la iglesia y los símbolos fascistas"
La dichosa Ley de la Memoria Histórica está confundiendo a los españoles. La Iglesia, neutral y ajena a la política, de la que reniega, tiene a bien salir a calle de vez en cuando y esa costumbre nos puede llevar a identificarla, erróneamente, con alguna ideología concreta.
No es necesario recordar aquí el papel que cumple su emisora de radio en la difusión de la concordia, el amor, la reconciliación entre hermanos y la paz social.Ahora vuelve a estar perseguida por un simple detalle ornamental. Nadie debe asociar los símbolos fascistas que presiden nuestras iglesias con la ideología que defiende la jerarquía eclesiástica. Estos símbolos son un adorno sin contenido político alguno. El atropello cometido en Pedro Bernardo, Ávila, con la retirada de una pieza artística formada por un yugo con unas flechas y la lista de los fusilados de uno de los bandos ha suscitado, con razón, la ira del arzobispado que, por una cuestión de costumbre, sólo por eso, prefiere que los vestigios que reivindican el golpe de Estado de Franco y la ideología fascista que lo sustentaba estén presentes en sus templos como parte de la doctrina. La Justicia ha salido en su defensa y les ha dado la razón.
En sus fachadas pueden poner lo que les dé la gana, incluidos símbolos anticonstitucionales. No son fascistas, son estetas, aunque alguno pueda pensar que, en realidad, son sólo cínicos que adoptan el disfraz de corderos para seguir cobrando de los impuestos de todos, también de los familiares de los fusilados que no aparecen en esas placas ornamentales porque no fueron al cielo, ellos los saben porque se lo ha contado Dios. Y yo, como tengo fe, me lo creo.
No es necesario recordar aquí el papel que cumple su emisora de radio en la difusión de la concordia, el amor, la reconciliación entre hermanos y la paz social.Ahora vuelve a estar perseguida por un simple detalle ornamental. Nadie debe asociar los símbolos fascistas que presiden nuestras iglesias con la ideología que defiende la jerarquía eclesiástica. Estos símbolos son un adorno sin contenido político alguno. El atropello cometido en Pedro Bernardo, Ávila, con la retirada de una pieza artística formada por un yugo con unas flechas y la lista de los fusilados de uno de los bandos ha suscitado, con razón, la ira del arzobispado que, por una cuestión de costumbre, sólo por eso, prefiere que los vestigios que reivindican el golpe de Estado de Franco y la ideología fascista que lo sustentaba estén presentes en sus templos como parte de la doctrina. La Justicia ha salido en su defensa y les ha dado la razón.
En sus fachadas pueden poner lo que les dé la gana, incluidos símbolos anticonstitucionales. No son fascistas, son estetas, aunque alguno pueda pensar que, en realidad, son sólo cínicos que adoptan el disfraz de corderos para seguir cobrando de los impuestos de todos, también de los familiares de los fusilados que no aparecen en esas placas ornamentales porque no fueron al cielo, ellos los saben porque se lo ha contado Dios. Y yo, como tengo fe, me lo creo.
columna de isaac rosa- Lorca esta donde quisieron sus verdugos
Estoy seguro de que dentro de doscientos años García Lorca seguirá siendo recordado, leído y celebrado. También se conservará la memoria de su asesinato, convertido en símbolo de la matanza franquista. Lo que no tengo tan claro es si dentro de doscientos años alguien recordará a Dióscoro Galindo, Francisco Galadí y Joaquín Arcollas. Su memoria no está garantizada por ninguna fundación, ni aparece en los libros de historia. Si siguen en la fosa, su recuerdo dependerá enteramente de sus familiares. Uno de ellos, Arcollas, no tiene ya descendientes, por lo que su olvido llegará antes.
¿Qué ganaríamos y qué perderíamos si cambiamos una fosa común por una lápida en el cementerio? Las familias de quienes fueron fusilados junto al poeta lo tienen claro: conocerían con seguridad el lugar de su muerte, recuperarían sus cuerpos y les darían digna sepultura. ¿Y la familia de García Lorca? ¿Qué puede perder con su desenterramiento? Aparte de que el lugar puede ser protegido e identificado con algún monumento, no creo que la exhumación afectase a una memoria más que consolidada, universal, y que no depende de los visitantes ocasionales al barranco.
Pero hay mucho más. He dicho que los familiares podrían dar digna sepultura a sus muertos. También la familia de Lorca. Soy de los que piensan que una fosa no es un sitio digno, por mucha magia que queramos atribuirle al lugar. La fosa es el lugar que sus verdugos eligieron para enterrarlo. Mantenerlo en ella supone respetar la voluntad de sus sepultureros, que consideraron que los republicanos no merecían una tumba, sino un montón de tierra encima, como animales. En un momento en que miles de personas reclaman, en nombre de la dignidad, la recuperación de sus familiares asesinados, sería deseable que esa dignidad llegase a todos.
¿Qué ganaríamos y qué perderíamos si cambiamos una fosa común por una lápida en el cementerio? Las familias de quienes fueron fusilados junto al poeta lo tienen claro: conocerían con seguridad el lugar de su muerte, recuperarían sus cuerpos y les darían digna sepultura. ¿Y la familia de García Lorca? ¿Qué puede perder con su desenterramiento? Aparte de que el lugar puede ser protegido e identificado con algún monumento, no creo que la exhumación afectase a una memoria más que consolidada, universal, y que no depende de los visitantes ocasionales al barranco.
Pero hay mucho más. He dicho que los familiares podrían dar digna sepultura a sus muertos. También la familia de Lorca. Soy de los que piensan que una fosa no es un sitio digno, por mucha magia que queramos atribuirle al lugar. La fosa es el lugar que sus verdugos eligieron para enterrarlo. Mantenerlo en ella supone respetar la voluntad de sus sepultureros, que consideraron que los republicanos no merecían una tumba, sino un montón de tierra encima, como animales. En un momento en que miles de personas reclaman, en nombre de la dignidad, la recuperación de sus familiares asesinados, sería deseable que esa dignidad llegase a todos.
canción de Reincidentes- Grana y Oro
Rojo, sangre
un color muy nacional
morbo, suerte
sol y arena, ¡vive dios!
arte, muerte
sirve de alimento
pase, valiente
y vuelta al ruedo.
Cuando el acero me traspasa el corazón
y se le llama fiesta; y otra vuelta de tuerca
cuando el sadismo se convierte en tradición
y la faena en gesta, y nadie se molesta.
Pinchos, siente
recital multicolor
pasodoble, ambiente
de nobleza y de pasión
¡la oreja presidente!
los pañuelos al viento
alza la frente
y mira al cielo.
un color muy nacional
morbo, suerte
sol y arena, ¡vive dios!
arte, muerte
sirve de alimento
pase, valiente
y vuelta al ruedo.
Cuando el acero me traspasa el corazón
y se le llama fiesta; y otra vuelta de tuerca
cuando el sadismo se convierte en tradición
y la faena en gesta, y nadie se molesta.
Pinchos, siente
recital multicolor
pasodoble, ambiente
de nobleza y de pasión
¡la oreja presidente!
los pañuelos al viento
alza la frente
y mira al cielo.
Ängeles caso- "Soy tonta"
Resulta, señor Múgica, que soy tonta. Soy tonta porque, aunque me interesa tanto todo lo que tenga que ver con la estética que incluso estudié Historia del Arte, la de los toros me parece rancia, tirando a cursi y desbordante de una repugnante testosterona.
Soy tonta porque siempre les he oído contar a los campesinos de mi tierra que las vacas mugen desesperadas en el momento en que están sacrificando a sus terneros en el matadero. Porque mi larga convivencia con perros y la observación de otros animales me ha hecho llegar a la conclusión de que los mamíferos tienen sensaciones y hasta sentimientos. Y porque los científicos me han hecho saber que el sistema neurológico de los toros es muy parecido al nuestro y, por lo tanto, padecen el mismo dolor que padecería yo misma de tener que soportar
encierro, acoso, lanzadas, banderillas y estocadas.
Soy tonta porque mi compañero de columna Manuel Saco me ha informado de las muchas barbaridades a las que son sometidos antes de ser empujados a la plaza. Porque me desagrada que cualquier ser vivo tenga que sufrir torturas. Porque me indigna que esas torturas se conviertan en motivo de alegría, jarana, admiraciones y olés. Y porque me preocupa la salud moral de mis congéneres capaces de disfrutar con la agonía de un animal. También soy tonta porque me ofende que a ese horrible espectáculo de dolor y sangre lo llamen fiesta. Y, para colmo, fiesta nacional, como si
los tontos que lo detestamos no fuéramos de aquí.
Y soy tonta, señor Múgica, porque me alegro de que usted, taurino, nos desprecie a nosotros, los antitaurinos, y se permita, desde su alto y noble cargo
institucional, poco menos que negarnos el pan y la sal. Pero me temo que los tontos somos cada vez más. ¡Vaya país!
Soy tonta porque siempre les he oído contar a los campesinos de mi tierra que las vacas mugen desesperadas en el momento en que están sacrificando a sus terneros en el matadero. Porque mi larga convivencia con perros y la observación de otros animales me ha hecho llegar a la conclusión de que los mamíferos tienen sensaciones y hasta sentimientos. Y porque los científicos me han hecho saber que el sistema neurológico de los toros es muy parecido al nuestro y, por lo tanto, padecen el mismo dolor que padecería yo misma de tener que soportar
encierro, acoso, lanzadas, banderillas y estocadas.
Soy tonta porque mi compañero de columna Manuel Saco me ha informado de las muchas barbaridades a las que son sometidos antes de ser empujados a la plaza. Porque me desagrada que cualquier ser vivo tenga que sufrir torturas. Porque me indigna que esas torturas se conviertan en motivo de alegría, jarana, admiraciones y olés. Y porque me preocupa la salud moral de mis congéneres capaces de disfrutar con la agonía de un animal. También soy tonta porque me ofende que a ese horrible espectáculo de dolor y sangre lo llamen fiesta. Y, para colmo, fiesta nacional, como si
los tontos que lo detestamos no fuéramos de aquí.
Y soy tonta, señor Múgica, porque me alegro de que usted, taurino, nos desprecie a nosotros, los antitaurinos, y se permita, desde su alto y noble cargo
institucional, poco menos que negarnos el pan y la sal. Pero me temo que los tontos somos cada vez más. ¡Vaya país!
letra de Joaquín Sabina- "Pastillas para no soñar"
Si lo que quieres es vivir cien años
no pruebes los licores del placer.
si eres alergico a los desengaños
olvidate de esa mujer.
compra una mascara antigas,
mantente dentro de la ley.
si lo que quieres es vivir cien años
haz musculos de 5 a 6.
y ponte gomina que no te despeine
el vientecillo de la libertad.
funda un hogar en el que nunca reine
mas rey que la seguridad,
evita el humo de los clubs,
reduce la velocidad,
si lo que quieres es vivir cien años
vacunate contra el azar.
deja pasar la tentacion
dile a esa chica que no llame mas
y si protesta el corazon
en la farmacia puedes preguntar:
¿tienen pastillas para no soñar?
si quieres ser matusalen
vigila tu colesterol,
si tu pelicula es vivir cien años
no lo hagas nunca sin condon,
es peligroso que tu piel desnuda
roce otra piel sin esterilizar,
que no se infiltre el virus de la duda
en tu cama matrimonial.
y si en tus noches falta sal
para eso esta el televisor.
si lo que quieres es cumplir cien años
NO VIVAS COMO VIVO YO...
deja pasar la tentacion
dile a esa chica que no llame mas
y si protesta el corazon
en la farmacia puedes preguntar:
¿tienen pastillas para no soñar?
no pruebes los licores del placer.
si eres alergico a los desengaños
olvidate de esa mujer.
compra una mascara antigas,
mantente dentro de la ley.
si lo que quieres es vivir cien años
haz musculos de 5 a 6.
y ponte gomina que no te despeine
el vientecillo de la libertad.
funda un hogar en el que nunca reine
mas rey que la seguridad,
evita el humo de los clubs,
reduce la velocidad,
si lo que quieres es vivir cien años
vacunate contra el azar.
deja pasar la tentacion
dile a esa chica que no llame mas
y si protesta el corazon
en la farmacia puedes preguntar:
¿tienen pastillas para no soñar?
si quieres ser matusalen
vigila tu colesterol,
si tu pelicula es vivir cien años
no lo hagas nunca sin condon,
es peligroso que tu piel desnuda
roce otra piel sin esterilizar,
que no se infiltre el virus de la duda
en tu cama matrimonial.
y si en tus noches falta sal
para eso esta el televisor.
si lo que quieres es cumplir cien años
NO VIVAS COMO VIVO YO...
deja pasar la tentacion
dile a esa chica que no llame mas
y si protesta el corazon
en la farmacia puedes preguntar:
¿tienen pastillas para no soñar?
columna del Gran Wyoming- "Hermanados con georgetown"
Cuando se publicó que el Gobierno superpatriota de Aznar subvencionaba una universidad privada americana mientras se recortaba el presupuesto de la universidad pública española, algunos se dijeron: “Surrealismo”. No tanto. Del mismo modo que los críticos sabían extraer lecturas insospechadas de aquellos artistas, los observadores políticos comenzaron a ver el sentido del envío de dinero (uno de ellos de 1.200.000 euros), cuando fueron contratados como conferenciantes de aquella universidad, con un caché estupendo, precisamente, los responsables de los envíos “altruistas”. El conferenciante estrella, como muchos recordarán, ya que fue varias veces a recuperar lo invertido, fue José María Aznar, que sorprendió a propios y extraños con unos extraños monólogos que causaban hilaridad en su perfección histriónica, puesto que era muy difícil calibrar si era más ridículo el contenido o la interpretación en aquel inglés macarrónico con un tono fusión tex-mex gay que Cantinflas no consiguió después de años y años de investigación interpretativa. Este genio del humor también demostró serlo de las finanzas, ya que inauguró un nuevo sistema de plan de pensiones para ex-presidentes ávidos de patrimonio que consiste, como hacen los niños americanos con los huevos de Pascua, en ir escondiendo tesoros por ahí fuera y luego, tranquilamente, darse una vuelta por el mundo a recuperar los depósitos. Eso sí, sería de agradecer que el dinero invertido fuera suyo.
Ahora el Ayuntamiento de Madrid, también mientras se recorta el presupuesto de la universidad pública, ha decidido mandar otro dinerillo a la misma universidad, concretamente al equipo de baloncesto, para la cosa de la promoción de la ciudad. Se defienden diciendo que también la junta de Anadalucía subvencionó el maratón de Nueva York, o la Generalitat la película de Woody Allen. Tienen parte de razón, pero seguro que a estos señores del PP les hubiera extrañado que el protagonista de la película, y cobrando un pastón, fuera Montilla. Ese es el tema.
Ahora el Ayuntamiento de Madrid, también mientras se recorta el presupuesto de la universidad pública, ha decidido mandar otro dinerillo a la misma universidad, concretamente al equipo de baloncesto, para la cosa de la promoción de la ciudad. Se defienden diciendo que también la junta de Anadalucía subvencionó el maratón de Nueva York, o la Generalitat la película de Woody Allen. Tienen parte de razón, pero seguro que a estos señores del PP les hubiera extrañado que el protagonista de la película, y cobrando un pastón, fuera Montilla. Ese es el tema.
CANCIÓN DE REVOLVER- ODIO
Odio la ensalada de verano y las luces amarillas que alumbran el extrarradio No soporto las tulipas de las lámparas que anidan en las mesitas de noche cada cuarto Odio las neveras donde nunca hay nada aparte agua del grifo en botellas de cocacola No soporto a la gentuza que tiene perro en invierno y en verano va a la calle porque sobra Odio a los violentos que golpean encubiertos por la ley a sus familias en sus casas No soporto los mosquitos ni las ratas y el olor a sucio del que no se lava Odio al que se juega sin escrúpulo ninguno su sueldo en una máquina del bar No soporto a los que acuden los domingos a la iglesia y luego el lunes son peor que Satanás No me gustan las cadenas ni los lazos no me gustan las fronteras ni visados No me gustan los anzuelos ni las balas ni la ley sin la justicia en el que manda Qué le voy a hacer si con razón o sin razón Aunque tú me des la vuelta tengo el mismo corazón Qué le voy a hacer si con razón o sin razón Y aunque tú me des la vuelta tengo el mismo corazón No soporto a los que dicen la letra con sangre entra con la sangre yo no pienso negociar Odio a los torturadores pistoleros y asesinos les deseo cien años de soledad No soporto a los que hablan siempre a gritos por el móvil nada más aterrizar el avión Odio a los gallitos de gimnasio porque siempre desprecian mi sudor No me gusta que me obliguen sin brindarme explicaciones de porqué si o porqué no No me gusta ni que humillen a los toros ni la caza con hurón Qué le voy a hacer si con razón o sin razón Aunque tú me des la vuelta tengo el mismo corazón Qué le voy a hacer si con razón o sin razón Y aunque tú me des la vuelta tengo el mismo corazón No soporto a los ases del volante que a volar a dos cuarenta le llaman su factor riesgo Me parecen reprimidos y egoístas porque exponen mi pellejo y tu pellejo No soporto a los perros de la guerra porque se corren disparando su cañón Odio a los discjockeys asesinos porque siempre me joden la canción No me gustan las cadenas ni los lazos no me gustan las fronteras ni visados No me gustan los anzuelos ni las balas ni la ley sin la justicia en el que manda Qué le voy a hacer si con razón o sin razón Aunque tú me des la vuelta tengo el mismo corazón Qué le voy a hacer si con razón o sin razón Y aunque tú me des la vuelta tengo el mismo corazón
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